von meinem Vater Heinrich Göbel. Ruhe in Frieden.
Wir erinnern uns gern an die alten Zeiten mit Malermeister Heinrich Göbel, der folgendes Gedicht immer mal wieder vortrug, was stets für heitere Gemüter und garantierte Schmunzler sorgte.
Doch lies am besten selbst:
Hie doedet weih…
Lewe Luede, nu stoh ick endlich hie
Dat eckecken Weg ging mie ganz schoen in de Knee.
Ick wor duenndag schonn biem Doktermenn, dee frochte mik ganz treu: wo fehldet dann
Ick seggte, lewer Doktor, wo sall ick dann blos beginnen, von miener Krankheit kann ick en schoen Ledeken singen: Hie doedet weih, un do doedet weih, un olles wat schoen wor, kannste nit mei.
Un wenn et juch genau so get,dann singet mit mie dat trourige Leed: Hie doedet weih, un do doedet weih,un olles wat schoen wor, kannste nit mei.
Mie woren olle mol schoen un jung, mie woren fit un fuller Schwung.
Watt simme gelaupen un gerannt,jeder Baum un jeder Weg wor uns bekannt. Sunndags ginge me te faute in de Kerke, un nomedags ginge me spazeeren im Berge. Anschleetend ginge me dann in de Schmitte, do gaved dann en laengered Gesitte.
Motteme duenndag mol int Dorp, blos uemme twei Ecken, doet me sik dofoer schon am lewesten druecken.
Un worümme is dat sau?
Hie doedet weih un do doedet weih, un olles wat schön wor, kannste nit mei.
So hadde me auk in jungen Johren, mit der Figur gar kenne Plogen. Mie aten olles mit vill Appetit, Brotwost mit Kappes un Heringsstip, Riewekauken, Nudeln, Fleisch un Woesterkes, un gedrunken wurde auk olles, Beer Wien un Schnaepserkes.
Me spoerte kenne Galle, kenne Lewer, kennen Magen; Du bist aewer dicke, brouchte kenner te seegen. Kortruemme, dat etten wor en Genuss,un Duenndag is mit oll doesem Schluss.
Un woruemme is dat sau?
Hie doedet weih, un do doedet weih und olles wat schoen wor, kannste nit mei.
Me krieget breide Hueften, werd mollig uemmet Lief, de Beine wert diecke wie ne Owwenpiep.
De Maenner hat nen Beerbauk un en Duwwelkinn, ick froge mik blos, wo sall dat olles nach hin.
De Doktor saeget: “ Schluss jetz mit Sahne un Kauken, kenn Kaffee, kenn Alkohol, un auk nit mehr rauken.
Kaese, Butter und Ejjer hat vill to vill Fette, am besten ittet me nur nach Klatschkaese mit Knaecke.
Un woruemme mott dat sinn?
Hie doedet weih un do doedet weih, und olles wat schoen wor, kannste nit mei.
Watt hamme gedanzet wenn Kermesse wor, me gingen ehr heime, wennt drouten helle wor.
Un wenn de Kermesse wurde begraben,wor me auk widder dobie, bi oll demm Pailaver.
Als Frougge‚ do wor me nach watt wert, gearbedet hamme wie en Perd. De Bedden gemacht, geschruppet un gekocket,de Struempe gestoppet un dat Fuer gestockert, denn Hoff versorget un auk dat Veih, un de Mann, de wor ennem ja auck net einerlei.
Denn hamme verwennt un auk verhaetschelt, un wennt an der Tied wor, wurde hei auk getaetschelt. Un motzen, dat wuerde me sik net reskeeren, soess ging hei verlicht mit ner anderen possieren.
Me machte sik fein, daet an olles denken,un ganz kokett mit dem Hingesten schwenken.
Un woruemme get dat huedde net mehr?
Hie doedet weih un do doedet weih, un dies wat schoen wor, kannste nit mei.
Jetz sit unse Maenner in den Rentnerjohren, un mi mottet uns uemmer nach mit dennen plogen.
De Sessel is jetz dat beste Moebelstuecke, da liggete dan drinne, dat is sien hoechestet Gluecke. Dann heddet nur: „Frougge, breng mie de Schluppen, hamme im Isschrank nach wat te supen?
Mak mi mol de Waermflaschke, ik habbet im Ruejjen, ik kann am Fernseher hoechestens nach dat Knoeppeken druecken.
Laeg mi mol ne Decke op et Knee, mie isset kalt, mak mol en bitzgen schneller, wirdet nu balle?
Un dan schloepete am Fernseher in, erst am naechsten Morgen kriege me ne widder to sehen.
Ik frage mik, set de Maenner nit wie verhext?Schwatzet von dennen nach enner von Sex
Un woruemme net?
Hie doedet weih un do doedet weih, und alles wat schoen wor, kannste nit mei.
Weisheit is ne schoene Tugend, druemme sit nit neidisch up de Jugend.
Denn oll de Maekes‚ auk de Schoenen, werd mit der Tied auk olle Moehnen. Un out dem Jungen, huedde flott un stramm,wird enmol auk en aller Mann.
Un wenn dann gar nix mer fluppt un gett, dann singet se alle dat selbe traurige Leed:
Hie doedet weih un da doedet weih, un alles wat schoen wor, kannste net mei.
🙂
Aus dem Nachlass von Malermeister Heinrich Göbel
